[CENTER][En descendant du véhicule pour permettre à Tom de sortir,
il avisa une j e u n e femme dans la file qui patientait devant la
porte.
Avait-il la berlue? N'était-ce pas Bridget Weiss, en train de
parlementer avec le videur?
— Merci pour le taxi, Adam, à lundi, dit Tom en s'éloignant.
Pétrifié, Adam regarda la fille s'engouffrer à l'intérieur en
compagnie du videur. Au même instant, le néon illumina son
visage.
Si ce n'était pas Bridget, c'était son sosie.
— Attends, j ' a i changé d'avis ! cria-t-il à Tom en tendant
un billet au chauffeur.
— Tant mieux. Plus on est de fous, plus on s'amuse...
Eberlué, son collègue s'interrompit en le voyant se ruer vers
la porte du club.
— Laissez-moi entrer, tonitrua-t-il, indifférent aux protes¬
tations indignées des autres clients.
— Vous n'êtes pas tout seul. Faites la queue comme tout le
monde, s'insurgea quelqu'un.
— Désolé, monsieur, mais vous devez attendre votre tour,
renchérit le second videur. Ne vous bilez pas, les filles ne vont
pas s'envoler, ajouta-t-il avec un clin d'oeil.
— Vous connaissez celle qui vient d'entrer?
Elle a fait allusion à une nouvelle danseuse, une certaine
Sugar, intervint un homme derrière lui.
— Qui est censée être super canon, compléta son voisin. Et,
maintenant, si vous permettez, c'est à nous.
L'esprit en ébullition, Adam marmonna des excuses, tandis
que Tom l'entraînait au bout de la queue.
Et si Bridget dansait réellement au club sous le pseudonyme de
Sugar ? Elle devait jongler avec un budget très serré... Pourtant, cen'était pas son genre, elle qui empruntait les chemises en flanelle
de ses frères pour dissimuler ses courbes voluptueuses.
Bon sang, ses frères ! Si j a m a i s ils apprenaient qu'elle était
une effeuilleuse, ils se précipiteraient à Chicago pour la ramener
dans le Wisconsin en la traînant par les cheveux. Quant à lui,
ils le ligoteraient sur la scène du Frisky's jusqu'à ce que mort
s'ensuive.
Leur tour arriva enfin.
Il fouilla du regard la salle plongée dans la pénombre. A son
grand soulagement, il ne vit Bridget nulle part.
Tom l'entraîna au bar.
— Je prendrai bien un double scotch. Et toi ?
— Un Perrier, répondit Adam, voulant garder les idées
claires.
Tom fit la grimace.
— Un Perrier? Un vendredi soir? Lâche-toi un peu, mon
vieux !
— D'accord, va pour une Guinness, consentit Adam. Je
cherche une fille, dit-il au barman en exhibant un gros billet,
dans l'espoir de lui tirer les vers du nez.
— Vous êtes au bon endroit.
Il scruta les filles dénudées qui se contorsionnaient sur la scène
pour s'assurer que Bridget ne se trouvait pas parmi elles.
— Non. Celle que je cherche est de taille moyenne. Elle
a les cheveux châtains ondulés, striés de mèches blondes, les
yeux bleu nuit, des taches de rousseur... Et un corps de rêve,
souligna-t-il à contrecoeur.
Tom échangea un regard entendu avec le barman.
— Tu ne trouveras j a m a i s ce genre de nana ici, mon vieux.
Au fait, qu'est-ce qui t'a pris de plaquer le mannequin avec qui
tu sortais l'automne dernier? Comment s'appelait-elle, déjà?
— Daria, répondit Adam en avalant une généreuse rasadede bière dans l'espoir de chasser le goût amer qu'il avait dans
la bouche.
— C'est ça, Daria. Elle avait les cheveux et les yeux noirs,
n'est-ce pas ? Rien à voir avec celle que tu cherches.
Il acquiesça. Effectivement, Daria était noire jusqu'au fond
de l'âme. Heureusement qu'il s'en était aperçu à temps.
— Y a-t-il une danseuse qui s'appelle Bridget ici ? demanda-
t-il au barman.
— Elles ont toutes un pseudo. Mais vous pouvez toujours
aller voir, conclut le serveur avant de s'occuper d'un autre
client.
Tom lui allongea une bourrade dans les côtes.
— Viens ! On ne verra pas grand-chose si on reste vissés
au bar.
Une fille genre sadomaso aux cheveux noirs, entièrement
vêtue de cuir, le fouet à la main, remplaça la bergère rousse
et ses moutons en peluche. Avec sa poitrine menue, ce ne
pouvait être Bridget, même avec une perruque. Et elle avait
des piercings sur les mamelons, nota-t-il, incrédule. Certains
hommes devaient aimer cela, mais pas lui, il avait des goûts
plus conformistes.
Tom s'était volatilisé. Il le repéra affalé sur une banquette,
une Hispanique gigotant voluptueusement au-dessus de lui.
A son regard vitreux, il présuma qu'il serait hors j e u un bon
moment.
Adam secoua la tête, désabusé.
Les deux premières années où il travaillait à la Bourse,
il avait beaucoup fréquenté les clubs de strip-tease avec ses
collègues. Jusqu'au jour où il avait compris que les danseuses
n'avaient rien à leur envier quant au professionnalisme. Au
contraire.Tout le monde spéculait sur quelque chose. Mais, tandis qu'ils
vendaient des céréales et du bétail, des biens tangibles, les stripteaseuses
spéculaient sur leur personne en tant que partenaires
potentielles — hypothèse fort douteuse au demeurant, car elles
se laissaient rarement approcher, et ceux qui s'y risquaient le
payaient très cher.
Le DJ mit de la musique soul sensuelle.
— Bienvenue à Sugar, notre nouvelle danseuse, clama¬
t-il.
Il faillit s'étrangler avec sa bière : c'était le nom mentionné
par Bridget.
Et si c'était elle, se déhanchant à moitié nue sous les yeux
concupiscents de tous ces types surexcités, alors que son corps
satiné n'était réservé qu'à lui?
Il débloquait ou quoi ? Personne ne devait la voir nue, surtout
pas lui.
Pris d'une sorte de vertige, il s'approcha de la scène.
Il aperçut de longues j a m b e s bien galbées, et son regard
remonta ensuite sur des seins volumineux. Autant qu'il s'en
souvienne, Bridget n'avait quand même pas une poitrine aussi
généreuse. Quand les spots éclairèrent le visage de la danseuse,
il soupira de soulagement : Sugar était j o l i e , certes, mais pas
autant que Bridget.
Des sifflets et des cris assourdissants accompagnèrent le
numéro de la strip-teaseuse, qu'il regarda distraitement, occupé
qu'il était à scruter la salle obscure.
Toujours aucune trace de Bridget.
On lui tapa sur l'épaule.
— Vous m'offrez un verre ? demanda une fille brune et
athlétique.
Il hésita, puis se dit qu'il pourrait lui soutirer des rensei¬
gnements.— Avec plaisir.
Il commanda une autre Guinness, tandis que le barman
versait à la danseuse un breuvage d'une bouteille qu'il tira de
sous le comptoir. Probablement du thé glacé.
Il paya les consommations, et ils s'installèrent sur une
banquette libre.
— Je m'appelle Electra.
— Enchanté. Moi, c'est Adam.
— C'est la première fois que vous venez, n'est-ce pas ? Je
m'en serais souvenu, ajouta-t-elle avec un sourire.
— Exact, c'est la première fois depuis deux ans. Je m'aper¬
çois que j ' a i raté quelque chose. C'est une amie, Bridget, qui
m'a recommandé ce club.
La danseuse se renfrogna.
— Bridget? Vraiment?
Adam s'en voulut d'avoir montré son j e u trop vite. Il avait
éveillé sa méfiance.
— Vous la connaissez ? Je suis un vieil ami de la famille, et
je suis venu m'assurer qu'elle va bien, bredouilla-t-il, conscient
qu'il s'enferrait.
Electra lui adressa un sourire pincé.
— Merci pour le verre. Excusez-moi, je dois y aller.
— O.K. Mais, si vous voyez Bridget, dites-lui qu'Adam
s'inquiète pour elle.
— Je n'y manquerai pas, fit Electra avec une grimace
sarcastique.
Elle se leva et se fraya un passage dans la foule, s'arrêtant
pour sourire à un type malingre qui la dévorait des yeux. Une
minute plus tard, elle ondulait au-dessus de lui. On aurait cru
qu'elle allait le broyer entre ses cuisses musculeuses.
Les filles se serraient les coudes, apparemment. Il n'y avait
rien à en attendre./CENTER]